Chocar con algo, de Erika Martínez:Una mujer con O

Una mujer con O escribe desde un lugar

Poema-reseña de Chocar con algo, de Erika Martínez, editorial Pre-textos

Una mujer con O escribe desde un lugar.

El miedo y el nido

Vacío

Sin cigoto,rebosante de gametos.

Una mujer Con O forja ese hilo que atenaza las sílabas.

A veces,muerde las paredes del hogar.

Hoy la mujer con O se traga la cal y el cemento

Saben a obrero,a hipoteca y a calzón manchado.

Todos subordinados.

La mujer con O se acuesta en el fondo de su biblioteca.

Esta noche el suelo la absorbe.

A ella,a las hojas,a la madera,a la tinta y al mármol.

Solo queda el aire.

Invisible, colmado

Los apegos feroces: Nueva York no es Woody Allen

Una mujer viscosa repta por las aceras. Arrastra una larva. La cría tiene ínfulas de solidez

los apegos feroces angelasaragon

Poema reseña de Apegos feroces,de Vivian Gornik,editado en Sexto Piso

Una mujer viscosa repta por las aceras. Arrastra una larva. La cría tiene ínfulas de solidez. De ingravidez. Volaré, repartiré historias, degollaré a los violadores, a los alcohólicos, a los puteros y a los santos. A los hombres buenos que solo están. Y miran. Todos miran. Todos penetran. Les rebanaré el pescuezo con mis propios dedos, les clavaré la lengua en el centro de los ojos. La mujer viscosa se detiene, cansada. La larva también. Adora su ser blanco, su estirarse más allá de la ciénaga. El deseo es más fuere que la miseria. La mujer viscosa reemprende su arrastre, anhela el rojo del semáforo de la calle 13. Mira a la larva. No la entiende. Degollar a quién. Degollar por qué.
Por fin el rojo. Se observan. Se ven. La una a la otra. No pueden, no tienen fuerza para tanto ojo. Echan la vista atrás para esquivarse. No recuerdan, no pueden. No articulan, ¿de quién esa baba?

Madre mía, de Florencia del campo:la muerte y la palabra

Diálogo humilde con Madre Mía de Florencia del Campo.Gracias a Caballo de troya

Poema-reseña de Madre mía, de Florencia del Campo,editado en Caballo de Troya.

La muerte es un instante:inspiras y expiras.Fin.
Luego quedan las palabras.El relato.Los.De los vivos.Todos.Solos.Como el muerto.

El mito se incrusta en el logos.Nadando en la lágrima el alcohol el prozac el lorazepan el sexo el yoga.Hasta que la historia vence.

Detox.

Reset.Reproducción producción.Lagunas.Reproduccion produccion.

El muerto está adentro,en mis adentros

El muerto ya no es el muerto es tu voz.

Todas las voces para todos los siempres.

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Pero el muerto está detrás

Del mármol

Solo.

Sin siempre.

Frustración 3.0

La terraza del ático donde vivo es la ciénaga preciosa de una frustración estándar. Vivo en un cuarto prestado, pigmentado con círculos pasteles que empañan el humo de mi ceniza. No es mi habitación, no es  mi mesa, ni mucho menos mi silla,  nadie  se arrodilla ante la majestad de mi presencia, porque soy yo la que vive de rodillas, soy yo la que tiene las articulaciones de mármol y el acento de amoniaco, desinfectante para el aire, inflamable para los intestinos. Mientras tanto, el mar de las gaviotas se oculta detrás del cemento y su espuma descuaja mi sueño. Migraña. Dolor solo, seco, caliente de amoniaco y frío de mármol. Solo, Sin cruz. Pero con gusanos

Leonora o la mujer yegua

En la la novela, la mujer yegua se come la vida,se araña las sienes,vomita la cordura en medio de la guerra

La mujer yegua se come la vida,se araña las sienes,vomita la cordura en medio de la guerra.La mujer yegua no sabe que sus amigos y amantes un día serán todo un plan de estudios.Pero Elena Poniatowska es demasiado generosa en  ritmo: acelera,acelera, acelera y de tanto acelerar, todos,menos la mujer yegua, quedan reducidos a vestigios

El Cuadro del dolor, de Ana Castro

Poema El cuadro del dolor, de Ana Castro, editado en Renacimiento

Las alas de sus murciélagos crepitan sobre el techo de mi baño.

Su ser hija hilvana mis pies,derechitos al suelo.

El suelo es el antes,durante y el después

La Invención de Morel

Me mira todo el rato y yo a él.En la caverna,la de adentro y la de afuera.Me cruzo con él,con ellos.Todo el mundo habla,se hablan.Nadie escucha.Solo les mueve su propio deseo. Al final,quedan las palabras.Disueltas y diáfanas.Quién será el siguiente en caer en la trampa.