La inutilidad de los miércoles, María Castrejón

La niña loca brama cuchillas en un rincón

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Poema-reseña de La inutilidad de los miércoles,de María Castrejón, editado en Huerga&Fierro

La niña loca brama cuchillas en un rincón  Y en esa esquina se abre un osario de verdades: mujeres y párvulos mueren antes de nacer hombres se descoyuntan violando solo se salva uno La espera sonriendo inmune a las cuchillas, amante de los gritos de la niña y el niño de la niña. La niña loca no miente, se pasea por las venas de la loca recipiente  de las nubes y el infierno, día sí día sí miércoles no o si No importa el tiempo es tardanza herida amor poesía e hijo cuerdos Uñas y dientes

La mujer loca es del mar y del cielo De arriba y abajo, no del medio Porque en el medio estamos el resto sano de costumbre de rendirse En el océano duermen las sirenas azules libres de hospitales compartidos No hay enfermeras olvidando los ojos que ya no miran ni aceras como monstruos

En el océano la mujer y la niña duermen

Chocar con algo, de Erika Martínez:Una mujer con O

Una mujer con O escribe desde un lugar

Poema-reseña de Chocar con algo, de Erika Martínez, editorial Pre-textos

Una mujer con O escribe desde un lugar.

El miedo y el nido

Vacío

Sin cigoto,rebosante de gametos.

Una mujer Con O forja ese hilo que atenaza las sílabas.

A veces,muerde las paredes del hogar.

Hoy la mujer con O se traga la cal y el cemento

Saben a obrero,a hipoteca y a calzón manchado.

Todos subordinados.

La mujer con O se acuesta en el fondo de su biblioteca.

Esta noche el suelo la absorbe.

A ella,a las hojas,a la madera,a la tinta y al mármol.

Solo queda el aire.

Invisible, colmado

Los apegos feroces: Nueva York no es Woody Allen

Una mujer viscosa repta por las aceras. Arrastra una larva. La cría tiene ínfulas de solidez

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Poema reseña de Apegos feroces,de Vivian Gornik,editado en Sexto Piso

Una mujer viscosa repta por las aceras. Arrastra una larva. La cría tiene ínfulas de solidez. De ingravidez. Volaré, repartiré historias, degollaré a los violadores, a los alcohólicos, a los puteros y a los santos. A los hombres buenos que solo están. Y miran. Todos miran. Todos penetran. Les rebanaré el pescuezo con mis propios dedos, les clavaré la lengua en el centro de los ojos. La mujer viscosa se detiene, cansada. La larva también. Adora su ser blanco, su estirarse más allá de la ciénaga. El deseo es más fuere que la miseria. La mujer viscosa reemprende su arrastre, anhela el rojo del semáforo de la calle 13. Mira a la larva. No la entiende. Degollar a quién. Degollar por qué.
Por fin el rojo. Se observan. Se ven. La una a la otra. No pueden, no tienen fuerza para tanto ojo. Echan la vista atrás para esquivarse. No recuerdan, no pueden. No articulan, ¿de quién esa baba?

Madre mía, de Florencia del campo:la muerte y la palabra

Diálogo humilde con Madre Mía de Florencia del Campo.Gracias a Caballo de troya

Poema-reseña de Madre mía, de Florencia del Campo,editado en Caballo de Troya.

La muerte es un instante:inspiras y expiras.Fin.
Luego quedan las palabras.El relato.Los.De los vivos.Todos.Solos.Como el muerto.

El mito se incrusta en el logos.Nadando en la lágrima el alcohol el prozac el lorazepan el sexo el yoga.Hasta que la historia vence.

Detox.

Reset.Reproducción producción.Lagunas.Reproduccion produccion.

El muerto está adentro,en mis adentros

El muerto ya no es el muerto es tu voz.

Todas las voces para todos los siempres.

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Pero el muerto está detrás

Del mármol

Solo.

Sin siempre.